后方，能清晰看到他后颈渗出的细密汗珠——不是紧张，是狩猎前的亢奋。 “《月光》，”沈墨突然开口，声音压得极低，“原调升F小调。” 这不是商量，是宣告。 台下观众席的嘈杂声像被刀切断般骤然安静。 我指尖无意识摩挲着藏在裙褶里的刀片，感受着沈墨透过琴凳传来的体温： “升F太压抑，降E。” 沈墨的右手突然离开琴键，精准扣住我的手腕扯向琴凳。 “唧呱—” “啊啊啊！！” “哟哟哟哟哟～” 皮革发出不堪重负的吱呀声，台下传来几声暧昧的起哄。 “我的钢琴，” 他齿尖磨过我耳廓，“我的调。” 呼吸里带着硝烟和铁锈味，是刚才在后...

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